me dio tiempo a echarte de menos

Me dio tiempo a echarte de menos cuando, de morros y con voz afligida, dijiste te quiero.
cuando la luna reverberaba en tus pupilas, y ese azul supo hipnotizarme,
me dio tiempo a echarte de menos.

Me dio tiempo a echarte de menos cuando entre el barullo de la gente,
ensordecías mis oídos a base de susurros, quemabas mi piel, erizabas todos mis sentidos,
me dio tiempo a echarte de menos.

Me dio tiempo a echarte de menos, cuando decías que te gustaba, y yo discutía constantemente con la razón, no quería una decepción más, ni una rutina a la que aborrecer, ni tan siquiera una boca más con la que tener malas pesadillas,
me dio tiempo a echarte de menos.

Me dio tiempo a echarte de menos, justo antes de despedirnos cada día de aquel verano de 2012,
cuando paseábamos a hurtadillas, intentando evitar lo inevitable, que un año y siete meses más tarde, era obviamente la mejor decisión de mi vida.

Me dio tanto tiempo a echarte de menos... cada situación creí que sería la última, no podía imaginarme que serías tú, quien hoy me diera fuerzas para conseguir cualquier cosa.

Me dio tiempo a echarte de menos

ELLA, JPA

Les sorprendería si les dijera que tengo la capacidad suficiente, para amarla, cada instante de mi vida,
Que desde el día que la conocí, me reafirmé como persona, quise ser persona, crecí.
Abandone toda idea de deshacerme de  esta vida, creí en la justicia, creí en el amor.
Tal vez no sepa quererla como su madre, ni la mime como lo haría su padre, pero se quererla en todos los amaneceres  hermosos, entre la nubosidad y el ambiente acogedor de mi cama, la rugosidad de las sabanas y el eco de la música que de manera tenue suena en mi cabeza.
La quiero tanto, que el simple hecho de acariciar le la cara y aferrarme a sus manos da mas de sí y pervierte mi mente, hace que le calle a besos.
Me encantan sus besos.
Me conozco todos los recovecos de su alma y tengo contados cada uno de sus lunares.
Tengo reflejados todos los significados de su mirada.
Tengo presente los tonos rojizos de su piel y grabados todos los te quiero que quise decirle y todos los que sin pudor le dediqué.
Me he convencido, de que distancia es una palabra, un sustantivo y que hablando en términos de probabilidad, es absolutamente independiente del hecho de querer compartir una vida entera junto a ella.
La quiero, la quiero como pareja, como mejor amiga, como madre de mis hij@s, como persona.
La amo

LA RECETA PERFECTA.

HOLA QUERIDOS LECTORES, HE HECHO ALGO DIFERENTE A LO QUE SUELO HACER, ME HE CANSADO DE LAS CRITICAS Y HE DECIDIDO QUE, VOY HA ESCRIBIR COMO YO QUIERA, O MÁS BIEN COMO ME ENCUENTRE MÁS A GUSTO, ASÍ QUE HOY ME HA SALIDO ASÍ.


Adversa como cualquier tempestad,
dañina como cien puñales incrustados en el pecho.

Bipolar sin dejar inadvertido ninguno de sus sentidos.

Y yo ahora me encuentro, sumergida en este inmenso trance.
un híbrido entre, el mejor de los mejores orgasmos y el más puro de los dolores,
sadomasoquismo escrito en verso.

Y como ingredientes he de añadir:
una pizca de trip-hop,
mucha ira,
abstente de drogas duras, tenemos bastante con nuestra mente,
es recomendable si eres fumador, tabaco de liar, para que se consuma lentamente, el humo ayuda,
esta adicción no requiere que duermas a pierna suelta, es más el insomnio hará que estés apunto del desquicio,

No temas,
toma asiento,
cierra los ojos,
abre tu diafragma,
respira profundamente,
puede que te marees, eso es placer querido lector.

Escribe desde la más sincera rabia.

Ríete, y si, no lo dudes, estás loco,
hay que estarlo si piensas emprender este camino,
repleto de críticas,
tinta negra empapada en el puño,
poemas que no entiende ni el autor, puta letra ilegible,
y sobre todo este mundo carece de autoestima.

Sabrás que has terminado cuando:
tus ojos enrojezcan, ya te dije que era mejor que cualquier droga.
Entonces deja de escribir,
seguro que estás notando golpes fuertes y nauseabundos en tu pecho,
eres tu.
Por fin te has saciado.

Recorrido cronológico de los sueños.

Obviamente soy estúpida si creo que algún día toda esta irá cambiará,
Que este odio va ha cesar.

Y no me place admitir que todo esto anda estipulado en cualquier escrito absurdo que algún gobierno absurdo,  votado por gente sin idiosincrasia algún día generó.

Es ridículo contar, que todavía sueño con esa niña que fui o que quise ser, rodeada de primos, hermanos y cosas reutilizadas, pura materia en estado de putrefacción,
Yo soñaba con arboles grandes, de copas frondosas, con el olor del tomillo y del orégano.

Soñaba con gigantes y enanos, con circos "de los que salían en la tele" no aquellos zarrapastrosos, mal olientes y de carácter malhumorado.

Soñaba con hombres elegantes,con sombrero de copa,   vestidos de esmoquin una pajarita a juego con su peculiar mostacho y unos zapatos tan relucientes como  perlas...
También soñaba con hermanos gemelos, trajeados a rayas rojas y blancas, un bastón mal tallado, bailando claqué, en cualquier feria mediocre americana.

La cuestión es que me encantaba.

Soñaba con salir en alguna película musical sexagenaria...¡Ya ves tu! Soy del 95.

Más tarde comencé ha soñar con terrazas pequeñas, de barandas férreas y aire rústico,
plantas con gran colorido, café recién hecho, calle parisina (quien dice parisina, dice en la capital de la plata), asfalto empedrado,
recién mojado, había llovido.
El sol daba vida a aquellos soñadores como yo, pero que al contrario, soñaban ajetreados, simulando  felicidad aunque fuera  rígida y severa, y que a día de hoy siguen retratados esos rostros en esta mi realidad actual.
El sol evaporaba las pequeñas partículas de agua que había dejado aquel temporal, y la brisa humedecía mi cara.(bendito aroma mediterráneo).

Mas adelante soñé con la muerte, con ver la belleza de la rosa marchita, en contemplar su color tenue, para luego admira lo.
Bailé un réquiem con la mismísima rutina, y mi boca alentaba demacrada en un grito de desesperación, ahogada y angustiada de necesidad de cantar con el poderoso dolor, ya se convirtió en monotonía, y antonimia, donde la sociedad veía en infierno, yo divisaba el Nirvana y así poco a poco encaminé mi contradictoria vida.
Pondría a prueba mis capacidades, empecé ha adicionar me a la vulgar expresión de follar-mentes, de conocer la locura, de convertirla en la musa de prácticamente toda mi poesía, de idolatrar la mente humana.

Y no se cuando emprendí esta vereda, este soñar con saborear la libertad, con ver la justicia, de desencarcelar los sueños de los que suplicaron compasión pero obtuvieron horrores, y de los que no pudieron soñar porque soñar era el gran peaje que lidera este libertinaje criminal y fatídico.

Así que solo puedo decir que no hay nada mas equitativo que soñar, que eso nadie, ni nada está capacitado de arrebatarte tu jurisprudencia,  pero en tema económico... sigue soñando.

poesía dedicada a Indalécio Sevillano Picado, mi tío.

                                   ¿Y qué pretendes que haga ahora?
                                   ¿Quedarme sola, en medio de ésta gélida terraza,
                                     saciando me con ésta calada que hoy me sabe a bocanada de tristeza y sinceridad?

                                     Porque realmente no se me ocurre otra cosa,
                                     te fuiste, sin tan siquiera despedirte.
                                     ¿Qué te costaba?

                                     Ya se yo, que las despedidas frustran,
                                      pero mas agria es tu ausencia.

                                     ¿Por qué?
                                     ¿Por qué te fuiste?,
                                     ¿No eras tú quien ansiaba ver medio mundo?,
                                     ¿Con leer libros hasta reventar?
                                     ¿De luchar contra todo pronostico?
                                     ¿Y de ayudar, sin más?

                                     ¿Y ahora que?
                                     ¿Qué excusa tendrás?
                                     ¿Que razón?
                                     ¿Qué prioridad? ¿Para que te saltaras, la promesa de nunca faltar,
                                     para que tu fuerza, de pronto, comenzara ha flaquear...?

                                    Que soy yo y tres más los que cada verano y navidad, miran embelesados,
                                    en una estación de tren , de Córdoba esa gran ciudad,
                                    a través de un cristal,
                                   que ya está más que curtido de historias sufridas, alegres y difíciles de contar...

                                   Ese cristal, que soporta el bao de quien llora al mirar,
                                   y las espaldas de quien llora sin mirar a atrás.

                                   y somos nosotros quien nos derrumbamos al pensar,
                                  que solo tu mujer e hijo, hacen por venir,
                                  ¿y tu qué? No estás, no te cansas...

                                  prometiste luchar, y perdiste,
                                 ahora solo me queda aguantar.

                                 un beso tío,
                                cuida me de toda la hipocresía, de esta falta de humildad,
                                de quien come a costa de quien se baña sin saber nadar,
                                de quien baila y no escucha la música,
                                de quien no tiende brazos por no poder jugar,
                                de quien canta sin compás y alardea de su triunfo solo porque puede gastar más,
                                y sobre todo; de quien tiene problemas y no se deja ayudar.

Besos.

                                          Añoro aquellos besos,
                                          dulces y suaves,
                                          aquellos besos, coordinados, que transmiten,
                                          los que te incitan a caer al vacío

                                          Aquel beso, infame, efímero, hiriente e infiel,
                                          o aquellos que desnudan cuando miran, y te callan cuando besan.

                                          Aquellos vírgenes, puros y castos, torpes y embriagantes.
       
                                          Aquellos, aromáticos y sabrosos,
                                          o tal vez aquellos a los que no pones rostro,
                                          aquellos por los que escribo,
                                          o aquellos en los que pienso.

                                          Aquellos que enternecen,
                                          y aquellos que me vuelven loca a pesar de no ser en la boca,
                                          y aquellos por los que canto en la ducha.

                                          Aquellos besos que vuelan sobre el papel,
                                          y que rondan mi pasado,
                                          aquellos que sin más desaparecieron y sin avisar.

                                          Aquellos besos que atemorizan, que amenazan con enamorarte,
                                          y se mueren desquiciando.

                                          Aquellos besos que aman, que quieren,
                                          besos que te devuelven el apetito,
                                          y a besos le arrancarías los labios a más de uno.

                                          Besos hermosos y besos brutos,
                                          besos abruptos y sin cohesión alguna,
                                          y besos a los que recuerdas haber dicho: quédate para toda la vida.

                                          Besos escandalosos y besos silenciosos,
                                          besos reservados , otros extravagantes,
                                          algunos que se mueren por el sexo,
                                          y otros regocijados en el amor.


                   ¿Y de tantos besos, existentes en el mundo, te puedes creer que solo me gustan los tuyos?
                                       

ojala

                             Ojala, la poesía invadiera tu boca,

                              como hacen mis labios por tu clavícula.

                             Ojala mis venas rezumaran fácilmente de la piel,
                             para poder chutarme una mínima jodida dosis de ti en momentos de ausencia.

                             Ojala el tiempo estallara y permaneciera en pausa,
                             para poder cantar, gritar, gozar de un victorioso infinito,
                             en este nuestro momento, en este nuestro mundo, esta nuestra belleza.

                            Ojala pudiera amarte, en el estado más puro de tu ser,
                            y en el lado mas oscuro de tu actitud,
                            pero, te odio, te odio, por hacerme más falta en los momentos más putos,
                            puto tu aroma, puto tu pelo, putas tus manos, puta tu sonrisa, putas curvas las tuyas,
                            puta sinfonía de tus besos, putos los versos que te dedico...

                           ¿y tu que haces a cambio? ¡sonríes! ¡no sonrías jodida loca!

                            si supieras la cantidad de tiempo que empleo,
                            soñando como follarme las comisuras de tu boca,
                            dirías "ojala".

                           Ojala, ojala no tuviera este delirio por ti,
                           ojala no quemara mi piel,
                           ni latiera incandescente mi corazón, ni lloviera ácido en cada llanto.

                           Ojala fuera pastelosa, golosa, que todo me pareciera de color de rosa,
                          pero yo...
                          yo soy más bruta, estoy empachada de amor sexo, vicio, lujuria y mas sustantivos
                          que ocuparían cualquier libro de "Ken Follett", pero soy mas de Neruda,
                          y un tanto de Coelho , y otro tanto de ti.
                       
                         No quiero que te calles para que estés como ausente, ni que busques en tu interior
                         en un efímero momento de no hallar tu fe,
                         que lo que quiero, es que me grites, cantes y bailes,
                         que presumas del mal aliento mañanero que todos y absolutamente todos poseemos,
                         que me hables de tus bragas, que huelas a café, que no seas refinada, que seas humana,
                         que seas tan común, que puedas hasta destacar.

                        pero ojala, nunca dejes de ser tu, porque yo sea yo y no sean ellos.